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雪停了，但寒意更甚。王铁牛的衣冠冢前，香火燃尽，只剩下一缕青烟在凛冽的空气中笔直上升，随即被风吹散。来祭奠的人群早已散去，只剩下坟前那几件遗物，沉默地躺在雪地里——卷刃的大刀、掉漆的水壶、发霉的烟丝。
陈锐在坟前站了很久。直到双腿冻得麻木，直到天色完全暗下来。
他没有流泪。眼泪早在西南的山洞里，在王铁牛胸口被灼出那个黑洞时就流干了。现在心里只剩下一片冰冷的、坚硬的、如同冻土般的东西。那是悲伤、愤怒、自责和一种近乎冷酷的清醒，混杂在一起，夯筑成的新的基石。
“陈锐。”
赵守诚的声音从身后传来。他走过来，和陈锐并肩站着，看着那块粗糙的墓碑。
“老张——就是三团那个指导员，张有德——下午找我了。”赵守诚的声音很轻，像是在说一件平常事。
陈锐没动：“说什么？”
“问了你的事。”赵守诚顿了顿，“问你的来历，问‘播种者’、‘未来’那些话，到底是什么意思。他说，战士们不怕死，但怕死得不明不白。怕……跟错了人。”
风刮过坟头的枯草，发出呜咽般的声响。
“你怎么说？”陈锐问。
“我说，陈锐同志是党的人，是抗日的人，这就够了。”赵守诚侧过头，看着陈锐的侧脸，“但陈锐，这话能糊弄一时，糊弄不了一世。你那天在会上说的那些……太惊世骇俗了。有些同志睡不着觉。”
陈锐终于动了动。他弯腰，从地上抓起一把雪，在手里攥成冰球。冰球刺骨的冷，却让他麻木的手掌恢复了些许知觉。
“老张是对的。”他说，声音平静得可怕，“如果我是战士，我也会怕。怕自己拼命保护的，是某种……自己理解不了的东西。”
他把冰球扔出去。冰球在空中划过一道弧线，砸在远处一棵枯树的树干上，碎裂开来。
“但仗还得打。”陈锐转过身，面向赵守诚，“敌人不会因为我们的困惑，就停止进攻。‘灯塔’不会，鬼子更不会。”
他迈开步子，踩着积雪向山下走去。脚步很稳，踩在雪上发出咯吱咯吱的声音。
“守诚，我们得变。”
山洞工厂比四个月前扩大了近一倍。新开挖的支洞里，传来机床有节奏的轰鸣声。空气中弥漫着机油、金属和煤烟的味道。几十个技术员在忙碌，有的在操作机器，有的在绘制图纸，有的在组装零件。墙上贴满了手写的操作规程和注意事项，字迹工整，有些地方还用红笔标了重点。
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